Pas trop rapport

Des visites pas rapport aujourd’hui, dans la région de Louisville, Kentucky.  Depuis quand est-ce que j’ai rapport, moi?

Arrivée en ville vers 13h, j’ai trouvé à me stationner en pleine rue Main, tout juste à côté (sans vraiment le savoir) de deux choses que je voulais voir. D’abord, l’usine où on fabrique les bâtons de baseball pour les ligues majeures (et les ligues moins majeures – il se produit 1,8 millions de bâtons par année!), la Louisville Slugger Museum and Factory.  C’est fascinant. J’ai toujours été une adepte de l’émission Comment c’est fait (How it’s made) alors, visiter cette manufacture, ça me remplissait de joie parce que c’est une vraie usine, pas juste un musée où on voit du vieux stock.  Non, non: on circule en petits groupes dedans l’usine.  Les forêts où le bois pousse sont responsablement gérées, en Pennsylvanie et dans le sud de l’état de New York. Et quand les bouts de bois arrivent à l’usine, ils sont prêts à être taillés, selon les demandes du joueur (si on est dans les ligues majeures). Et la ripe de bois enlevée du bout de bois sert éventuellement de tapis dans les fermes d’oies de l’Indiana…  Croyez-moi, elles sont confortablement installées, les oies.  Fascinant, je vous le dis. Je pense même avoir trouvé un sideline à mon père, quand il sera tanné d'entailler ses érables pour faire du sirop!

Je ressors à l’extérieur, sous une chaleur et une humidité accablantes.  Il fait 35, sans compter le facteur humidex.  Je me liquéfie une fois de plus.

Deuxième visite: la plus vieille usine de bourbon du Kentucky, Evan Williams.  Bon, je ne suis pas une amatrice de bourbon – et je ne vais pas le devenir! – mais j’ai compris pourquoi il y avait tant de champs de maïs dans l’état: c’est que pour être du bourbon du Kentucky, ça lui prend au moins 51% de maïs.  D’où les champs.  Dont le maïs est déjà très haut, je trouve.  Du moins, si je le compare au Québec en cette partie de l’année. À la fin de la visite, on a gouté à deux bourbons.  Bah, c’est correct.  Je ne vais pas en acheter pour en rapporter…

Une cinquantaine de kilomètres plus au sud, Fort Knox. Non seulement, c’est l’endroit où les Zétats cachent leur réserve d’or, mais en plus, c’est une base militaire. Sur la route, c’était écrit «Fort Knox – visitor center». Je me disais que ça se visitait, cette affaire-là. Sans doute pas le petit coffre où les Américains gardent leur or, mais je sais pas moi, n’importe quoi d’autres.  Alors, je me pointe à l’accueil où trône un grand Noir de plus de six pieds, en uniforme militaire, et qui parle avec un accent que je ne comprends pas trop.  Mais ce que j’ai compris en montrant mon passeport, c’est que je n’ai pas le droit de visiter ladite base: je ne suis pas américaine.  Je pourrais le faire si j’avais un militaire à côté de moi en permanence, un militaire qui pourrait répondre de mes actes. Donc, un militaire que je connais. Mais comme je ne connais aucun militaire américain, ben… j’ai rebroussé chemin non sans me rincer l’œil sur ledit Noir qui me faisait de grands sourires et qui me donnait du Honey, du Sweetheart, du My Nice Lady à tout de bras.  Me font rire les Américains avec cette familiarité-là.

Méchant orage sur la route, entre Fort Knox et Elizabethtown, où je crèche pour les deux prochaines nuits.  C'est toujours un peu inquiétant quand même, surtout quand on suit un chasseur de tempête...

En arrivant au camping, je demande à la madame à l’accueil si c’est normal qu’il y ait tant d’orages en cette saison.  Depuis mon départ, il a plu tous les jours, sauf un, à Pittsburgh, la fois de la partie de baseball.  Tous les jours, c’est des orages. Je me disais que c’était normal, vu le taux ahurissant d’humidité.  Et la madame de me raconter que je suis installée au terrain 13 et qu’en face, c’est la salle de lavage.  Et que c’est là, si une tornade est annoncée, qu’il faut aller se réfugier.  Ah. Restons calme.